Прихожу домой, а моя мама, взрослый человек, в анамнезе заведующая детсадами, а затем человек, дважды восстановивший бизнес из руин дефолтов, сидит и плачет навзрыд.
Сидит в укладке, макияже и платье. И плачет навзрыд. В причёске, макияже и в шпильках она всегда, а навзрыд - редко.
И она плачет так, как плачут, когда потеряно всё.
То есть так и не плачут вовсе. Потому что надежда не потеряна никогда.И я боюсь спросить, потому что боюсь узнать. Но сквозь слёзы она кричит: "Ира, он..."...
И так раз восемь. Или пять.
И я перебираю в уме дорогих семье мужчин, с которыми случилось ужасное, непоправимое и прям среди мимоз.
А потом "Ира, он мне..." Ну, так уже чуть легче, когда немного новых вводных.
Мама разражается тирадой: "Ираонмне... Он подарил" ого, думаю я, но не успеваю сделать красивый вывод для будущего текста, как мама продолжает "мясорубку, Ира!!!!!"...
Ну, дальше снова слёзы и "он" , "мне" , "мясорубку" . Трагически выпячивая "мне".
И я спрашиваю: "А ты, наверное, недавно говорила, что хочешь мясорубку? Ну, что советскую крутить уже нет сил? Что никто и не догадается, что тебе нужна мясорубка и носят всегда дурацкие цветы? Ты жарила котлеты и вздыхала громко "мне бы мясорубку, я бы"?
Мама перестала плакать и сказала: "Ну, говорила, что мясорубка нужна. Но я ждала колечко!!!"
В общем, когда говорите с женщиной и Богом, уточняйте...
(с) Ира Зверева
Свежие комментарии